jueves, 22 de diciembre de 2016

dos poemas de triste amor

1
Soñé
Que mi ventilador
Se emocionaba en mi ausencia
Allá en el verano sojero
A vísperas de una navidad por Televisa
Escuchando a juanga
En un rancho de Michoacan.

El amor
Lo que se llama amor
A veces resulta en esperar
Que te usen tal y como crees
Que te fabricaron.

A mi ventilador
Lo deje en mi casa
Con una toalla secándose
En septiembre.
---
2

Vos deberias
Haber alentado mas
Me dijo amenazante
Un hincha de cruz azul.

Vos deberias
haberme querido mejor
Me dijo terroríficamente
Una ex en la Casa de la Cultura.

Yo solo vine a escribir
Les conteste.

Vos deberias haber escrito menos
Me dije
Si no alentaste
Y no quisiste
Mas y mejor
Para qué

sábado, 3 de diciembre de 2016

Pacto

en una lejana playa del animus haciendo palmas
enredándome y enrulándome con la barba
paso de todo lo que me pasa esquivando ubers
usándote de cicuta con la piel llena de porlan
me afiebro de cumbias y de casi cualquier otra cosa
que me proteja de los insectos.

hay pibes y pibas pidiendo monedas / a medida
que el número del metal se acerca al número de sus edades
mi corazoncito se va arrugando más y más como manos en agua
he llorado por ellas, mis manos quiero decir, de forma firme
estos días de invierno y de labranza
como una cascada, las seco en tu rostro rojo por el sol
pasando de todo lo que nos pasa esquivando
vendedores de elote y campanas del basurero
se va llenado el mundo de música aunque esta se presente desarmada
podrida de buscar quien le una las partecitas

seres que cambian de piel y de lengua
como muñecos de trapo
normatividad al re palo,
con la intención de comernos el hígado
le temo a los leves sismos de mi animo,
cuando me voy yendo
como te lleva el mar,

y me alejo de la tristeza pactada.

martes, 29 de noviembre de 2016

Serie

¡Demuestrese lo contrario!
a vistas de que este anverso
no tenía nada muy estético para mostrar
***
jóvenes poetas contemporáneos
al paragua feo y las inter-mina(b)les
horas en colectivo de segunda
¿dónde está el funk y el flow
de éste narcocorrido sobre
la devoción pampeana
y la yerba mala?

por las rutas potosinas
México se vuelve estandarte y mancha
de una interminable huelga de amores.

No hay Santa a la cual
dejarle su justo litro de agua
no hay cintas rojas en el camino sin embargo
sobran cultos, pequeños emblemas de fe
donde el sol pica
y las estrellas crecen como llantos
y lo interminable del desierto o lo infinito del mar
nos recuerda lo poco que nos entendemos
((pero entre nos, nadie
prefirió
ser coyote.))
***
¿nos empezaran a tomar en serio
a nosotros
la insuperable vanguardia de lo que se ve
puetas criados en
cumpleaños de cotillón barato
cuando comencemos
a aclarar al final de nuestros poemarios
la bibliografía utilizada?

¿Dejarán de vernos como delirantes
ante la inmensidad de códigos indesifrables
con que catalogaremos ese otro mundo?

De ser así algunas
aclaraciones:
¿con qué normas
deberemos de citar (que es llamar
in estricto, más que
ver con
el Poder de la Santa Palabra
la restitución de la voz muerta,
diría con el recurso
de autoridad)
las calles de Alberdi
San Nicolas /Iztapalapa
donde estos que somos
y otros y otras perdedoras con estirpe
paramos?
*** 
sobre la violencia en Mexico:
Si la muerte es un hecho
el asesinato es una comunicación.
 ***
que tu boca cruce imprudentemente el eje 7
salteando un centro deportivo abandonado
que se suba a los peseros a los empujones que
se devore toda la central de abastos
que no quede nada en pie que
sea tu boca la razón de la siguiente toma
de una bastilla absurda
pero no niegues con negacionismo
su razón netamente social y digas
esta boca es mía

viernes, 18 de noviembre de 2016

¿Por qué arte y ciencia? Por Gordo de Sebakis:

Del centro mismo del volcán social, está surgiendo con fuerza una nueva tribu Post-flogger llamada Wachiturros a.k.a Reggetoneros Latinos Urbanos. Hijos, y agrego víctimas, de los remixes más amenazantes, electro-pop-bolicheros con base en cumbia villera tradicional, un futurismo de cotillón, de cartón o de chapa, de una trisexualidad honda, tanto más profunda que la vieja ecuación de mujer-objeto y a la vez de un angelismo netamente casto. La frase de cabecera de los turros es “aguante lacoste wachín” “eh gato ¿sale faso?” Una amalgama impensable, indivisible,  Urgente. El intermedio bastardo, el hijo bobo entre, ya no el nuevo rico, sino el cheto más clásico chomba Lacoste color salmón y  el rocho corte arrebato. Los amo porque son los nuevos seres, pequeñas cruzas nacidas en el vientre del laboratorio del agotamiento del capital, portadores del gen ciego de la imitación de la reproducción sintética y masiva… y los envidio porque pueden bailar, bailar de verdad, como los centroamericanos, con todo el cuerpo.

domingo, 13 de noviembre de 2016

lento blues municipal


A Tino, por los cuentos

1
hoy fui
un Mark Twain por Xochimilco River
navegando el pantano del
oscuro sur de la ciudad,
Perdimos la luna
y el tequila
y yo extrañe mi patria
y metí el dedo en la herida y la masturbe
enamorado de la noche.
Quisiera ser
el mejor amante que tuvo.-

2
Linea azul
ni nos vimos
ni me acuerdo
corren entre los vagones
nadie los atrapa

es así
te sale o no te sale
hasta el infinito y más allá
un OXXO
o cualquier cosa parecida
a una capilla
que quede cerca
de la esquina
por donde escapan
los pibitos
de Tepito.-

3
imaginate
si todavía
del árbol de la esquina de la chica
que me gustó me
acordara /al igual que
los tics nerviosos
y el cartílago manija de otra
que me enamoré
alguna vez
imaginate

imaginate así
con esa a acentuada a lo argentino
así
como hoy
crucé el eje 6
soñando con
avenida General Savio

imaginate
que se largó a llover
y me estalló la casa en dos
imaginate lo que es vivir

en esta ciudad.

sábado, 5 de noviembre de 2016

8 cortos indispensables antes de morir

me preguntan por los esencialismos de la argentinidad
yo fumo pienso miro escruto y retruco
pregunto por los esencialismos de la mexicanidad

“-do you speak spanish?
-casi todo el día”.-

-------------------

vosqué
miras,
estas
perdido,
haces agua
conlas
manos
árvolver
no mires
atrás
la sal
noés
fe
cunda
vosqué
creces.-

-----------------------

justo debajo de lo real
está lo pronunciable

justo debajo del cuerpo
está lo humano

justo debajo de la lengua
está el cartón.-

-----------------------

FORMULA:
Ante la estrategia de la práctica 
El hacer de la táctica.

Establecer 
Entre seres cercanos
Una comunión de engranes
Una potencia de asociación ilícita 
De minúsculos secretos
De conversión de códigos
imprimación de sentidos ante cualquier oleo
Estiramiento metaforal 
Hasta empezar a elaborar un nuevo mundo
donde todavía se pueda 
Inventarle sentidos a la historia.

Sin prospectos 
A esto llamaré indistintamente
Amor y poesía

-----------------------

el cura droguero
me mira a los ojos desde un espejo del bañozul
en su altarcito de tucas
en el panteón favorito del hogar.
Huelo el frasco de pringles y se calma la fe.

Acá mis demonios harán hogar,
indispensable body bulding en la explotación urbana
ser de miedos y matizaciones innecesarias

----------------------

y ahora sí, ¿en
qué estábamos?
ah, claro
hijos del 
dosmil
ganadores de la
angustia

va el inmole
para ustedes, mis santos
ya comulgué, queridos
con huéspedes simples
pero no, 
el perdón no.

en la desproporción
considerada
de la muerte
nuestra generación beat
se refrita sin libros de Mafalda

claro, generación perdida, le dicen
ustedes perdieron
no nos miren a nosotros.
Acá, a los platos rotos
muchos
lo solucionaron sin comer

---------------

estoy perdiendo ternura 
cual canilla de tu casa y 
ahí en la pileta mojado 
muriendo el despaste
hacemos alebrijes

-------------------

pantorrilla gastada de saltar trenes
páramo y no pedro
Mexico nunca fue país café con leche,
a hachazo limpio dan lugar
cual injerto
a los mercaditos locales
de la precarización identitaria

--------------

martes, 25 de octubre de 2016

¿Me fui desprendiendo de los objetos
y deje acciones
O fui cancelando las acciones
para olvidar los objetos?

Que obtuso
poesía de mierda.

Hoy extrañe el amor
creyendo en coger
e hice panqueques para calmarlo

He aprendido del amor amando
y escribí sin intención de chasis

Yo aquí escribo
tres palabras innobjetables
Yo aquí amo
este idioma de esclavo

Mejor otro trabajo:

Levantaré un muro
que no cierre por ningún lado

así alguien podrá
escribir te amo

miércoles, 12 de octubre de 2016

Metro linea 8


“podemos sacar resultados al interpretar la interrelación de las partes, y a eso le llamamos matemática. Pero si en lugar de desconocer los resultados, desconocemos las interrelaciones, para descubrir eso necesitaríamos una supermatematica. La teoría de conjuntos es esa supermatematica”

Planteo de un güey estudiante de matematica fumando mota en el campus de la UAM



También es una cuestión de astros,
el decir
como registrar

-lo poético de la genealogía
es la posibilidad de intentar
rastrear desde dónde y desde cuándo
podemos ver tristeza en la luna
mujer en la luna
humanidad en la luna.

Por eso
un suceso extraño
de la micro-astronomía
esta por suceder en la linea verde
tramo UAM-Cerro de las Estrellas
a las 14 horas de este día
soleado y simple del sur de la ciudad.

Dos universos paralelos
chocarán
como luchadores de sumo
astrales terribles y mutuamente ignorados
por el otro
en medio del vagón cuatro
de esta penumbra subterranea.

lo genealógico de la poesía
es la posibilidad de intentar
presentar cómo y cuánto
podemos tener de la tristeza en la luna
mujer en la luna
humanidad en la luna.

Esto se debe contar.
Entiendase, es neceser. Entiendase, mutantes
verdes del metro
No va a ser más escandaloso
que cualquier acto moral
pero esto es tan efímero que si no
lo relatara
probablemente no pasaría jamas a las memorias
de la historia

La poesía, la buena poesía,
debe manejarse en el registro de lo Total
si queres decir Montaña
debes poner La palabra a la
altura
y a la profundidad
de La Montaña.

Viene de la puerta poniente caminando
a grito marcado y sincero
el vendedor de dulces tres a diez

Viene de la puerta oriente lenta
a viva flauta dulce y ciega
la mujer con su vaso de monedas.

Rudos vs Técnicos
masas de humo contra masas de humo
nos, las fábricas del ello
escándalo de sucucho de topo mecánico
relato entre mar de naufragios
de los tristes tópicos

subcampeones vs ganadores de la derrota
llanto y llanos
papeles, vigías, luces de tornillos flojos
todos estamos atentos
al momento de culminación
un desprecio absoluto
hacía el discurso antagonista

Nadie va a notar
más que el choque
ni una moneda saltará de bolsillo alguno
se extiende el ruido blanco del metro
como una turbia capa de celofán en el paladar
de los partenaires
la observación vencerá a los hechos
los destroza, diríamos

los astrónomos no pueden
afectar sus objetos de estudio
no pueden pellizcar una estrella, un cuerpo
celeste
así estamos atentos el resto
sentados, entribunados, enturbiados
con soles aztecas quemando el jean
sin tocar los cuerpos celestes

viendo el lento caos de las cosas
el mausoleo ilustrado
la troya incendiaria
entrando y saliendo del vagón
anudando el coche
al final del vomito
estación Atlalilco
-¿se baja en la siguiente?
gracias,
permiso

lunes, 26 de septiembre de 2016

la ventana

Llegamos al corazón de una ventana y vemos
lo poco que del amor cura pero no puedo ver la esperanza.

no encuentro en esa ventana un árbol verde inmenso
que tape mi pena y le de sombra y cobijo
un árbol grande verde como las alas de una mantis.

Por mi ventana se ve el lavadero de la cocina
y el terrible sonido monótono de un transformador energético
que ruge como un león moderno y quema y aúlla
a los aviones perdidos que queman mi flequillo
y apaciguan el hambre de los niños que se envuelven
en la manta turbia del zócalo.

A lo alto del Bellas Artes subiendo por las Alamedas, y no
las que se abrirán sino otras, terribles, cerradas, llenas de
fuentes balbuceantes, duermen miles de otras ventanas
que no me tienen a mi para apreciar su vista a sus árboles
verdes inmensos casi sin sangre / ya han sido lavados por ellas

caen sin prisa las gotas redondas sobre
los árboles de Chapultepec un lunes nocturnal
donde las marejadas de ideas se percatan, se tejen,
pero no entran en un contacto sustantivo jamás con los edificios
y se huele el miedo y se arde la cara de la tarde al sol y
la noche a la costuras de una aguja corva y tristísima que atisba
por entre el smog como la espada de un torero o un corsario
como las ramas de los árboles o lo negro de la noche
que abraza las poquísimas estrellas con inmensidad sobrepoblada.

llegamos al corazón de la ventana
al beso del vidrio con el vidrio por el vidrio
al talante separatista entre vos y el mundo
entre vos y yo
entre esos árboles y esos edificios
entre toda nuestra culpa
por donde no se ve por mi ventana
la esperanza de mexico.

domingo, 11 de septiembre de 2016

3 pasos fuera de una estación de metro en CDMX

1
en esta ciudad llueve desespera(nza)damente
todos los días exactamente a las 6 de la tarde
cómo un reloj coordinado, incluso más prolijo
que el campanario de la catedral
una copiosa bestia de agua desciende
haciendo saltar las fuentes, recordando a sus habitantes
que esto antes era un lago inmenso y tortuoso.

México es un noble milagro de la lluvia durante
casi 3 meses, en ese tiempo el metro se convierte
en esos hormigueros con los que jugábamos a ser dios
tirando vasos de agua directo a sus cúpulas.

Se enfrenta este llanto con tiempo, precisión y cerveza
palta, pan, charlas y arroz,
debajo de techitos de chapa con mates injertados
en medio del árbol cultural del espacio sobrepoblado
tantas gotas de agua como habitantes hieren la superficie terrestre
mientras cientos de parejas no dejan de besarse
en los transportes y en las paradas. Como si no existiese la
terrible división entre espacios privados y públicos
como si la desesperación fuera mas fuerte
como si ellos también quisieran llover.

2
México es terrible, todos sus movimientos buscan
esconder su soledad y aplacar una violencia acumulada.
De un polo a otro se mueven esos sujetos
vendedores ambulantes, carros de tacos, olor a frito, relojes,
cables para celular, anteojos, miradas perdidas, son
tan disruptivos como el sol por entre el smog y las montañas.

3
No conozco la soledad de Tokio
pero la soledad de mexico casi siempre
entra justo entre dos vueltas de sirena
de la policía a la 1 de la mañana, apoyando su cara
junto al frio vidrio de un 3° piso.

casas bajas como la esperanza de los terribles.

En la primera está la tierra como un prado lleno de animales
solitarios y desvariados
y en la segunda se avecina el vacío demodé

en el medio no queda nada
ni siquiera a quien persigan corre ya,
sabe tan bien como yo
que no conoce la soledad de México

pero sabe bien que cabe entre dos vueltas de la sirena.

miércoles, 17 de agosto de 2016

bocha de soja

Banco Nación,
Soja, Banco de la Provincia de Córdoba,
Soja, Banco de la provincia de Buenos Aires,
soja, Banco de la plaza,
soja, banco credicop,
soja (solidaria),

banco bocha, tu boca
lo que pasa es que nos rodearon
y por donde vayas
hay eso
soja
y si no hay eso
soja
hay otras cosas
como en jachal
que derramaron metales pesados
pesados los móviles
que llevan la plata
de los bancos
que ganan
con la soja.

Banco bocha, las cosas
Que se dicen en un disco de the velvet underground
Que de seguro escuchaste
Porque sos una cheta en el fondo
Como yo
Y te da asco eso
Y la soja
(brotes) de soja
O de histeria
O de historia
Brotes tontos
Que comen los giles para no
Admitir
Que el mundo es una mierda
Llena de bancos
Y soja
Pero recontra vacío
De bocas
Vacías
Por el dólar

Banco bocha, tus cosas
Que seas tan dulce
Que comamos frutilla porque es temporada
Y que nos caguen a palos
En la docta
Por quejarnos
De De la Sota

Banco bocha, tu boca
Quiero chaparla posta
Hacer vino
Con coca
A esto vinimos
A esto nos vamos
Me cacho en el silencio
De la costa.

Saco plata del Banco
Subo al colectivo
Pienso en vos
Es corta
La bocha

Morocha.

viernes, 5 de agosto de 2016

Primavera


"La historia es objeto de una construcción cuyo lugar no es el tiempo homogéneo y vacío, sino el que está lleno de “tiempo del ahora”. Así, para Robespierre, la antigua Roma era un pasado cargado de “tiempo del ahora”, que él hacía saltar del continuum de la historia. La Revolución Francesa se entendía a sí misma como un retorno de Roma. Citaba a la antigua Roma tal como la moda a veces cita a un atuendo de otros tiempos. La moda es un salto de tigre al pasado. Sólo que tiene lugar en una arena en donde manda la clase dominante. E1 mismo salto, bajo el cielo libre de la historia, es ese salto dialéctico que es la revolución, como la comprendía Marx"
Tesis 14 sobre la filosofía de la historia //Walter Benjamin

*********************************************************

siempre anuncian la primavera
como si fuera una noticia gloriosa.
La anuncian por parlantes saturados de estación
de colectivos de córdoba
a los que siempre estás llegando tarde.

La anuncian las flores de plástico
la anuncian unas cotorras arrancaramas de hermoso verde
la anuncian las cortinas de nube que se abren
para el gran teatro imaginario que
depositando su letanica-titanica-tetanica ilumina
el Eros urbano con ese sol para
repatrializar los árboles de la calle mendoza con fiebre
la anuncian para comensales de TV
que se llevan cucharones de mufa a la nariz
en un acto desagradable y parsimonioso

la anuncian la muerte y sus contrincantes
y la anuncian porque sin trompetas no habría
fin del mundo apocalipsis o algo que contar
a los mas chicos cuando no quieren dormir

siempre anuncian la primavera
como si hiciera falta, como si la gran cosa. Entonces:
-Ahora, la realidad y su bolsita ziploc
-y ahora, sus olas de calor y su tarde placida
-y ahora, sus supermercados llenos y lagos con botellas
flotando

Las cosas importantes no se anuncian, como si
hiciera falta, pues no. No la hace.
Las cosas importantes /no hacen falta /crean espacio
hay que aprender a diferenciar entre
el robo de un modular y el boltear una pared compañerxs
y esa es la diferencia entre una primavera anunciada
y la rotunda y sincera primavera que hace falta.

Y una primavera sincera así solo
puede entrar tamizando mucha flor pequeña
entienda usted que una primavera sincera
entra en el estornudo de un grillo pero en ese acto
del estornudar ese se crea raudamente toda
una posibilidad de vivir ya que de cualquier
otra forma mire que sencillito no se explica
el desliz de que tanta primavera anunciada
sea a la vez la renuncia a que la primeravera lo sorprenda

y para mi la primavera es una sorpresa
llena de promesas sustantivas
no una propaganda.

miércoles, 27 de julio de 2016

Infames

primaveras eternas
de las fotos sobrequemadas
que nos sacaban con don a la nostalgia
clasificadas y en folios
suficientes excusas para creernos
que el sol siempre iba a dar
a nuestro favor.

Pero el tiempo pasó
y aunque no nos volvemos viejos
-vamos ganando-
si nos acostumbramos
a no achinar más los ojitos
y así fuimos
aceptando una ceguera
practica
poco elegante
más fotogénica.

Piletas de polideportivo
de Casino, de cloro pis moco short
vacaciones que ya venían agotadas
de padres trabajadores públicos.

Sierras privatizadas con
carteles de maderita y destrucción
naturaleza tatuada
piedras con saludos dan
a la ruta el aire adolescente que quería
Kurt Cobain o Ricky Espinosa
dejar su marca /pasaban
adultos que creían
que eso era
lo peor
mientras un incendio allá a lo lejos
y un gringo sonriendo

Mi alma enturbia como pileta de cocina
viejas kodak y sonrisitas
llena de grumos de harina y
cascaras de naranja
que no comí

Archivo Histórico devastado por
la cañería /se tapa con
los restos de fideos y la grasa de las
frituras y la diplomacia
entonces me saturo y
no puedo pensar no puedo decir
me ahogo de cosas
que llevo adentro.

yo soy un hippie precarizado
que se dio cuenta
¿de qué?

de las palabras, como la
ecolocalización
sirven para ubicar
entonces
cuando descubran mi poder
o el poder
¿me venderán bajo receta?
¿me apartarán?

la familia es un uniforme.
abro la puerta de ropa de invierno
y sale olor a mujeres y a
pasado
qué importa si son 2 años
10 años
o una semana
yo veo fotos
de las sierras con mi familia
y también lloro
por vos
aunque no tengas nada que ver
esta tristeza es
por todo
estoy harto de clasificar
la infamia.

lunes, 18 de julio de 2016

Reivindicación al robo

(Poema al respecto de esa conversación que
establecí alguna vez con Ricardo cuando dijo: "dicen
que la prostitución es el oficio más
antiguo del mundo solo para negar
que desde mucho antes de coger las personas también
robaban")

****

A esta altura todavía
siento justo que cualquiera diga
“el universo está
dentro del corazón de uno
cuando mira a quien ama.” no se
si ya lo han dicho antes
justamente por eso me parece justo.

A esta altura todavía me
parece justo volver a descubrir
lo que ya estaba dicho
¿la teoría del valor en Marx? alguien la ira a descubrir
¿la razón por la que migran las golondrinas?
miles de estudiantes de biología deberían
volver a investigarlo
¿la composición del sol? por qué no
mande un fisico amateur por ahí. Menard
es genial justamente
por lo innovador de su propuesta (en esta
estoy con vos Puig, que se curta
Borges)

No creo en ningún poema
o en nada, pues,
que se agote por el
simplísimo dato
historiográfico de que
alguien
ya lo escribió antes.

lunes, 11 de julio de 2016

Fulero

Si pudiera con la misma dedicación con la que desarmo tucas
diseccionarme el corazón
probablemente te encontraría acovachada, besándome las paredes del musculo
dándole mordiscos a las fibras
pintando en la caverna una cacería, una matanza, una inundación, una mano.

Pero no me sale, no me sale mientras saboreo la cerveza córdoba
la cerveza más fea y reconocida entre recitales y canchas de la provincia
la cerveza del acenso, la cerveza del bis, la birra del pobre cordobés.

El galpón más triste del mundo queda re lejos de acá, cerca de Villa Rumipal por
ruta 5, me dijeron,
y lo usan para guardarte las esperanzas
bien cerrado, junto con productos para matar el pasto y los insectos y el tiempo
y ese corazón donde vos ahora estás habitando sin saberlo,
devorándome

Será porque mi tristeza no te puede llevar inscripta en ningún lado
que sin embargo estoy buscando precios de máquinas Enigma para romperla
intentando que salte tu nombre y no sea excusa mía.
El infierno no existe, pero unos amigos lo van a inventar para mi y para entretenerme
mientras sigo chequeando precios, desarmando tucas, tomando birra
porque no te acercas en camisa blanca y sin corpiño en esta noche fría
para que se me resbalen los ojos en lugar de estar malgastando el tiempo así.

Mientras tanto me pregunto sobre los escritores y el destino,
sobre los antepasados, sobre si sabían que yo
iba a encapricharme así con vos. Y en eso, una idea:

FORMULA DEL EXISTO (pero de mentiras) enamorate de alguien que no.
y empeza a escribir.

mas importante que el poema es el espacio en blanco entre los versos del poema
y más importante que el espacio entre los versos
es lo que está alrededor del poema. Ósea más importante que el poema
es donde no hay poema, ahí ocurre aquello de lo que quería hablarte ese día
balbuceante, atontado por la oscuridad. Ósea más importante que el poeta
es ahí donde se queda en blanco para decir algo, en realidad
no se si cachas la eficacia del planteo. Ósea más importante que el poeta
es donde no hay poeta, ahí donde está la mesa y vos sin llegar
y yo sentado armando un porro horrible con tucas. Ósea más importante que el escritor
es la suerte que está echada y abandonada como una bolsa
de residuos en eso pienso que debería empezar a separar los residuos

Si pudiera con la misma dedicación con la que desarmo tucas
separar la basura en orgánico y no orgánico por ahí no
serían las once de la noche y yo pensando si las plantas que riegan con los productos
que dejaron al lado de tu esperanza en un galpón cercano a Villa Rumipal por ruta 5
son realmente orgánicas mientras vos
por dentro
desde mucho mas adentro y mucho más lejos que ese galpón
y mucho más difícil de distinguir que las cenizas del porro
me comes. 

domingo, 10 de julio de 2016

Extracto de El Maestro Ignorante (jacques Rancière)

"Digámoslo de una manera más sencilla: el equilibrio armonioso de la instrucción y de la educación es el de un doble atontamiento. Exactamente a eso se opone la emancipación, la toma de conciencia por parte de cada hombre de su naturaleza de sujeto intelectual, la fórmula cartesiana de la igualdad entendida al revés: «Descartes decía: pienso, luego existo; y este bello pensamiento de este gran filósofo es uno de los principios de la enseñanza universal. Nosotros invertimos su pensamiento y decimos: soy hombre, luego pienso.» La inversión incluye al sujeto hombre en la igualdad del cogito. El pensamiento no es un atributo de la sustancia pensante, es un atributo de la humanidad. Para convertir el «conócete a ti mismo» en principio de la emancipación de todo ser humano es necesario aplicar, contra la prohibición platónica, una de las etimologías imaginarias de Crátilo: el hombre, el anthropos, es el ser que examina lo que ve, que se conoce en esta reflexión sobre su acto. Toda la práctica de la enseñanza universal se resume en la pregunta: ¿qué piensas tú? Todo su poder está en la conciencia de emancipación que actualiza en el maestro y suscita en el alumno. El padre podrá emancipar a sus hijos si empieza por conocerse a sí mismo, es decir, por examinar los actos intelectuales de los cuales él es el sujeto, por atender el modo en el que utiliza, en esos actos, su poder de ser pensante.
La conciencia de la emancipación es, en primer lugar, el inventario de las competencias intelectuales del ignorante. Sabe su lengua. Sabe también utilizarla para protestar contra su estado o para preguntar a los que saben o creen saber más que él. Conoce su oficio, sus herramientas y su uso; sería capaz, si es preciso, de mejorarlo. Debe comenzar por reflexionar sobre esas capacidades y sobre el modo como las ha adquirido.
To memos la medida exacta de esta reflexión. No se trata de oponer los conocimientos manuales y del pueblo, la inteligencia de las herramientas y del obrero, a la ciencia de las escuelas o a la retórica de las élites. No se trata de preguntar quién construyó la Tebas de las siete puertas para reivindicar el lugar de los constructores y de los productores en el orden social. Se trata al contrario de reconocer que no hay dos inteligencias, que toda obra del arte humano se realiza por la puesta en práctica de las mismas virtualidades intelectuales. Se trata en todos los casos de observar, de comparar, de combinar, de hacer y de atender a cómo se ha hecho."

viernes, 8 de julio de 2016

poemas de mar


(Decía Deleuze que a lo único que tememos es al diluvio)

1
JOVEN HACE FILA PARA COMPRAR CUADRIL:
Te quiero como de querer las cosas simples se trata
y siempre se trata de querer calladito,
sacando turnos en una carnicería y que el otro tenga
eso que no sabías que venías a buscar

cuando de quererte se trata
y la señora de la caja pregunta si también deseas llevar pan.

2
INVITACIÓN:
Te invito a conocer un bosque
y en el bosque conocer un prado
y en el prado conocer una flor, con suerte
un insecto y encima del insecto, con suerte
una gota de luz que se derrama
hasta reflejar todo el bosque.
Te invito a conocer que en el reflejo del bosque
también está el miedo.
Te invito a conocer que conocer es tener miedo
en el reflejo de un bosque
sobre el caparazón de un insecto
mientras nos miramos sordos
atónitos
mojados por finísimas gotas de alivio.

3
POETA FÍSICO DECIDE DECLARAR SU AMOR:
No lo sé
pero supongo sacramente
que sos vos a donde se va la energía
del universo que se enfría.

Hay quienes sin alma dicen cosas de alma entera
o que la requieren.
Y lo más terrible aún es que lo dicen a los gritos.

No lo sé
pero supongo muy bien
que el sonido del universo
también es el sonido de una caja de madera
apoyada en tu oído.

4
MADRE PREOCUPADA A HIJO POETA:
estremecedora la noche
estremecedora la oscuridad, si es cierto.
Mira, si te queres matar,
matate
pero primero déjame hacerte un café
y abrígate
que está fresco y yo sin pantuflas y vos sin criterio.

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EL PROFETA QUIERE VOLVER A SU TIERRA
PERO SU TIERRA NO REQUIERE PROFETAS SINO SEMBRADORES:
la noche no para de golpear las paredes con sus olas
y en ese barco llamado Dios y llamado Orden y llamado Mundo
el navegante se derrama sobre su propio cuerpo, como si
antes hubiera sido solo botella vacía y ahora que canta sobre
las olas tercas que lo escuchan incesante un espíritu hubiera
depositado un papel dentro de la botella y con un
dejo de pánico le hubiera ofrendado un tapón y lanzado al agua.
El navegante morirá abrazado al mar y nunca
se preguntará si su barco llamado Dios o Orden o Mundo
se contento con oírlo cantar.

sábado, 2 de julio de 2016

Del libro Plastico Cruel de Jose Sbarra


SEÑALES DE TRANSITO
Que la mujer que ames esté en su habitación con otro hombre. Que la ames. Y que ella esté haciendo el amor con otro hombre mientras vos estás en la habitación de al lado. Que llenes el espacio de música para tapar voces y sonidos que luego no podrías nunca olvidar. 

Que alguien golpee a tu puerta. Que al abrir la veas a ella envuelta en una toalla. Que te sonría. Que te diga si podés ir a comprar cigarrillos, para ella y para su amante. Que la mujer que ames haya ido hasta tu cuarto a pedirte que, ya que estás vestido, compres cigarrillos para ellos. 
Y que vayas, que la quieras tanto. 
Que llueva. Que corras por la calle hasta el quiosco a comprarles cigarrillos. Y que llueva mucho. 
Que regreses empapado con los cigarrillos. Que la llames. Que golpees a la puerta de su habitación. Que tengas que repetir su nombre. Que escuches los sonidos de algo imprevistamente recomenzado. Que escuches jadeos de placer. Que vuelvas a tu cuarto. Que pasen los minutos como siglos. Que ella, la mujer que ames envuelta en su toalla, llame nuevamente a tu puerta. Que abras y te encuentres otra vez con su sonrisa. Que tengas que sonreír. Que debas imponerle otra sonrisa a tu confusión. Que le des los cigarrillos y que ella te agradezca por haber ido con esa lluvia. Que te pregunte cómo estás. Y que le respondas que estás bien. Y que no sea cierto. Que la ames tanto. Que te suceda algo así... para que me entiendas.

miércoles, 29 de junio de 2016

INFOMERCIAL

Miles de gotas diminutas, sin forma y analfabetas
se lanzarán kamikazes contra la vereda de enfrente mañana martes por la madrugada
en un acto de fe, terrorismo y protesta húmeda
en el centro mismo del cuerpo imperial de unos contadores
mientras, a miles de kilómetros a la distancia
flores deformadas en un arrebato de anonimato chernobylista
desafiarán al fisco de un arrancapétalos buscador de amor con medias agujereadas
morfologenicas /en un intento de envalentonar con bríos las plantitas
replegadas hasta casi la muerte por el cruel invierno y la helada
del patio del poeta.
Siendo acusadas de destituyentes, también, serán dadas en alguna
republica lejana del oriente de la memoria duras represalias que invocan
decapitación a las formas de extrañarte que aún son delito
o cuanto menos son tristes/
mientras se harán jirones las telas pintadas por un consagrado artista francés en el MALBA
en nombre de qué importa que valores sacros
y ante qué público erudito
que la crítica de la sección de cultura del domingo
acusará de plagio a otro público más erudito
más en el pasado
menos involucrado
y más observador paciente de un mejor artista consagrado francés en el MALBA
sin que nadie se percate
que en la servilleta que el mozo subcontratado por el museo
dejo caer mientras servía esos canapés para públicos eruditos
se encontraban las únicas
dos o tres palabras
que servirían en el futuro cuando ya
estuviéramos tan perdidos
como para buscar respuestas
en un diario.
Y yo las guardo, con cuidado de todas estas pequeñas
catástrofes que pueden
ocurrir y ocurrirán en estas horas con mi pequeño fuerte armado
para poder decírselas a quien se interese
y que sepa bien
que no le digo

esto a cualquiera.